En-mi-boca-tuya
Mariana Ramos Mila / "Prefiero lo ridículo de escribir poemas, a lo ridículo de no escribirlos" (Wislawa Szymborska)
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Acaso es tarde.
No importa ya
que con favor del diablo
coloque mis jazmines en la acera,
mi zapato de tierra
en la ventana,
y me quede
en cuclillas,
aguardando,
que alguien golpee de una vez mi puerta.
No importa ya
que con las gotas
de un día que en la fiesta fue lluvioso,
yo moje mis cabellos y mejillas,
y me quede sentada,
parpadeando,
sobre el sillón de mimbre, en la penumbra.
Acaso es tarde.
Acaso el tiempo
me llegó de golpe
por andarme de madre,
por andarme de hija,
y este fuego nocturno
que sube por mis huesos,
este aullido feroz
que levanta mi sangre,
ya no son señales
para llamar a nadie.
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Afuera hay sol.
No es más que un sol
pero los hombres lo miran
y después cantan.
Yo no sé del sol.
Yo sé la melodía del ángel
y el sermón caliente
del último viento.
Sé gritar hasta el alba
cuando la muerte se posa desnuda
en mi sombra.
Yo lloro debajo de mi nombre.
Yo agito pañuelos en la noche y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos.
Afuera hay sol.
Yo me visto de cenizas.
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Alguna tarde azul
en que no pese la memoria
y pueda caminarte
libre para equivocarme. -
... De vez en cuando
un estampido corto
como si fuera
la caída de una fruta en la hierba,
¡Cómo pasa el tiempo!...
Han madurado ya
y empiezan a caerse los ángeles.
Hasta en el cielo es otoño.
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A fin de cuentas
qué lado es qué
dónde está la distancia
si vinieras un día
si pasaras por casa y dijeras
hola, adiós o buenas tardes. -
"(...) Te escribo como siempre para quejarme y decirte que la vida es estúpida, el mundo injusto, el destino siego, la sociedad idiota, y nada más... tengo casi todo lo que se puede tener; una cosa me molesta: la inteligencia."
"Existe la raza de aquellos que no llegan a las palabras más que movidos por sus emociones, y la raza de los que no llegan a las emociones más que movidos por las palabras."
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me he sentado tantas veces, tantas horas
frente a un puzzle desarmado de palabras
he intentado en la frenética noche
entender de los bordes y los límites
a la luz de las mil velas he buscado
dos colores parecidos y un destello
en palabras absurdas he nombrado
la trama fina de tu piel de seda
me he dormido sobre las frases
sobre el papel húmedo y tus ojos
sobre el papel húmedo de intentos
poco he podido decir que te faltara
poca la novedad para tus sueños
he intentado todo y un fragmento
de mi he dejado en cada piedra
en cada golpe de soneto, en cada verso
he dicho como pude que te quiero
-
Hago fuerza para escribir este poema feliz,
para contarle a todos de tus ojos
de tu boca, de tu calor,
de tus piernas intensas
y tus manos que me curan.
Hago fuerza porque apenas puedo
escribir siendo feliz, pero quiero,
contarles cómo llegaste,
cómo era la puerta que atravesaste,
y que era lunes.
No me esfuerzo en rimar
pero si en dejar bien dicho que era lunes
y luego martes, miércoles, viernes,
y después todos los días
con sus noches juntas,
abrazados en una cama incrédula
de lo que veía.
-
hay un rincón que oculta y que insiste
en la carretera al sol y lejana,
en la ciudad vieja de una ciudad extraña,
en el verde reflejo de los lagos suecos.
rincón de guardar, donde ir dejando el amontone, la montonera, la pila seca
en la que se encuentran
la tarde en que te rompí el corazón,
la noche en que adiviné que te ibas,
la larguísima tarde en que pasaste a levantar tus cajas.
y ahí van quedando libres pese al lugar que ocupan,
los restos del amor,
las ganas de abrazar,
las formas del adiós.
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XV
Siento
alas suaves
rozar
mis dedos
cuando me apoyo en tus ojos.
Lejos.
XVI
(Tristeza sacude
lentamente mis cabellos)
Camino
lo -que-es-ahora
entre las manos.
la vida.pasa en mi piel
pasa desnuda
la sombra.
corre por favor
corre
Nací en Montevideo un 13 de octubre de 1982. Desde los 14 años y sufriendo por mis primeros amores fue que encontré en el arte un espacio de desahogo, garbateando ideas y figuras en hojas con renglones en la mitad de la clase de inglés, intentando formar rimas con las pocas palabras más o menos profundas que conocía.A los 20 años me fui a vivir a Santiago de Chile por cinco años donde estudié Letras con excelentes maestros. Con ellos aprendí y confirmé mis sospechas: la literatura es una forma peculiar de pensar y de sentir la vida.
Me gusta el arte en general, especialmente la pintura, la fotografía, la música, la danza.... digamos que especialmente me gusta todo el arte! Por eso, en el 2008, al regresar a Montevideo, decido construír mi propio espacio de contención con el blog: www.entubocamia.blogspot.com. En él, comparto poemas de distintos autores y otros pocos creados por mí. Porque para mí y para muchos, escribir es sentir que estamos vivos, es lo que nos mantiene ligados a nuestro yo más puro, es lo que nos aleja y acerca a nuestra cordura.
Espero que puedan disfrutar de esta caricia literaria y que los acompañe en su mente y en su alma a lo largo del día.
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